Il mandorlo e il fuoco, Avvento, 1a domenica - padre Ernesto Balducci

La nube squarciata

[…] La tentazione fondamentale è l’oscurarsi improvviso delle prospettive di giustizia: il presentimento che non ce la faremo.

Questo presentimento non può non condurci a interrogarci se per caso noi non abbiamo, appunto, dimenticato il nome di Dio, se noi non abbiamo omesso, per caso, di cercare il volto di Dio al di là delle nubi. 
Se si squarciassero le nubi, se il nostro Dio si rivelasse! 
Per lo più noi aspettiamo un Dio che venga a ratificare le nostre scale di valori, le nostre opere di giustizia. Ma se noi avessimo il coraggio di riconoscere che tutto quello che abbiamo fatto è vano e che tutte le nostre epopee di conquista si concludono in una prospettiva di incenerimento, che tutte le nostre rivoluzioni pur necessarie non fanno che ribadire altri rapporti di schiavitù!... Se per un certo momento ci prendesse questo scoraggiamento storico e cosmico! Allora la voce profetica riemergerebbe dal nostro cuore.

Sentiremmo con forza che siamo opera delle sue mani, argilla fragile: argilla fragile ai tempi di Isaia e argilla fragile ai tempi degli astronauti. 
Questo riconciliarsi con la nostra fragilità radicale  e insuperabile ci fa riacquistare l’occhio lucido e il distacco storico sufficienti per percepire che le giustizie di cui andiamo fieri non sono altro – sotto mentite spoglie – che le antiche ingiustizie; che la schiavitù non è per niente finita, esiste ancora oggi; che il genocidio, come c’era ai tempi antichi, c’è oggi; che la prepotenza dell’uomo sull’uomo è diventata legge, norma, anche là dove essa si orpella di stupende ideologie di liberazione; che c’è, dunque. La impotenza assoluta dell’uomo di stabilire il Regno della giustizia.

[…] La certezza pessimistica della fragilità costitutiva del mondo, ci impedisce di affidarci con troppo entusiasmo alle creazioni della storia. Questa non è una debolezza, ma è una garanzia per l’uomo, è preservazione del quoziente di pietà che dobbiamo avere per l’uomo. 
Guai a coloro che sono sicuri su come deve essere fatto il mondo: domani ci impiccheranno! 
Guai a coloro che non hanno la perplessità di fronte all’enigma dell’uomo, all’imprevedibile della storia, all’ingresso improvviso della diversità che ci obbliga a chiudere i libri delle ideologie e a cominciare da capo. 
Solo chi ha il senso della fragilità ricomincia da zero con gioia. Ma chi ha il senso della presunzione non ricomincia da zero: vuole che la sua visione del mondo si affermi. E allora la giustizia si fa «panno immondo», è sporcizia. E la storia è qui a dimostrarcelo.

La radicalità della fede, dunque, non è in funzione contestativa contro il desiderio autentico dell’uomo di far giustizia in questo mondo. 

E’ – come vi dicevo in partenza – una specie di condizione interiore preliminare che dà misura a tutto. Quante volte mi avviene, nei dibattiti, di sentirmi chiedere qual è lo specifico cristiano nell’impegno storico! 

Quasi sempre devo dire questo: non si dà uno specifico oggettivabile, un condensato dottrinale. Lo specifico è questo atteggiamento esistenziale di fondo, questa professione interiore della fragilità dell’uomo, e di tutta la sfera dell’uomo, e quindi di tutte le ideologie del cambiamento. 

In questo atteggiamento l’uomo è misurato per quel che è, e il volto di Dio è atteso come suprema manifestazione del nostro destino, del quale non sappiamo più parlare. Abbiamo smesso di parlare di paradiso, inferno e purgatorio, ma non dobbiamo mica smettere di parlare di questo riferimento a Colui che sta oltre le nubi e che le squarcerà, e che darà senso a tutto nel lucido giudizio della Sua parola! Questo è lo specifico: cioè un atteggiamento che non si determina in contenuti, in proposte, in alternative storiche perché le abbraccia tutte e tutte le attraversa con la sentenza di fragilità e di provvisorietà. […]

- padre Ernesto Balducci -

[Il mandorlo e il fuoco, Avvento, 1a domenica]

L'avvento, in molti riti cristiani, è il tempo liturgico che precede il Natale ed è preparatorio allo stesso: nei riti cristiani occidentali segna l'inizio del nuovo anno liturgico. 

La parola avvento deriva dal latino adventus e significa "venuta" anche se, nell'accezione più diffusa, viene indicato come "attesa". 

L'avvento è presente negli anni liturgici della Chiesa cattolica, della Confessione luterana e della Comunione anglicana. 

In tutte le confessioni questo periodo è contraddistinto da un atteggiamento di attesa del Natale imminente da parte dei fedeli e dal raccoglimento e dalla preghiera per l'accoglienza del Messia di cui si rivive spiritualmente la nascita.
In avvento il colore dei paramenti sacri del sacerdote è il viola, tranne la domenica della terza settimana in cui facoltativamente possono essere indossati paramenti rosa.

Maria, che dopo l'annuncio dell'Angelo

hai atteso il tuo Gesù nel silenzio e nella preghiera

insegnaci ad essere vigilanti per andare incontro a Cristo

con le nostre lampade accese.

Maria, che hai detto il tuo sì,

accettando di fare totalmente la volontà del Signore
aiutaci ad essere generosi ed obbedienti.

Maria, che hai vissuto nella povertà,
ma ricca della grazia di Dio
fa' che sappiamo accogliere il tuo Figlio Gesù

come il dono più grande, il vero regalo di Natale.

Buona giornata a tutti. :-)

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La Messa è finita, andate in pace - Mons. Alessandro Maggiolini

La prossima volta che andate a Messa, provate a far caso, amici: spesso, durante il rito ci si muove a fatica; non si ha la sincronia e lo scatto d'un corpo di ballo quando ci si alza, ci si siede, ci si inginocchia; e le risposte che si danno al prete lungo tutta la mezz'ora sembrano sospiri sommessi, incerti, vellutati, paurosi... 

Ma c'è una risposta che si fa coro risoluto; è l'ultima, quando si sente: «La Messa è finita, andate in pace»; allora è un'esplosione d'esultanza, uno squillo di trombe compatte come una banda: «Rendiamo grazie a Dio». 

E qui c'è lo scatto felino, da centometristi, verso la porta: la chiesa si svuota in un baleno, altro che Berruti o Mennea.

Sto forse esagerando, lo so. Ma so anche che la Messa ha preso il nome proprio dalla conclusione... Ci avete pensato? 

È il sacrificio di Cristo e tante altre cose - il cuore della vita della Chiesa -; eppure... Ite, missa est.

- Mons. Maggiolini Alessandro -

Chiederei d'essere creduto: non sto rimproverando nessuno. 

Sto semplicemente rilevando che la preghiera, spesso, non è una esultanza e una spontaneità: è una fatica e un dovere. 

Bisogna prenderla per quel che è. 

Bisogna adattarvisi con coraggio, anche se impegna maledettamente: perché costringe ad essere attenti; perché impone una sincerità difficilissima verso se stessi; perché mette a confronto con Dio che richiede una conversione mai conclusa; o, più banalmente: perché altre cose aspettano fuori, più piacevoli o comunque meno ardue...

Non è raro udire frasi come: «Io prego quando mi sento»; o: «Non è giusto forzare la persona quando si pone di fronte a Dio»; o: «La preghiera dev'essere gesto spontaneo, istintivo, gioioso: è un atto d'amore»... 

Come se l'amore fosse fatto soltanto di occhi languidi e di attrazione irresistibile, e non richiedesse anche di ricordare gli anniversari, di decidere a chi tocca alzarsi prima dal letto per preparare il caffè, di lavorare sodo, di far trovare la cena pronta, di lucidare le scarpe e altre cose intuibili...

- Mons. Maggiolini Alessandro -

Talvolta ci si imbatte persino in prediche che presentano la preghiera soltanto come un fervore incontenibile: l'acqua per la terra riarsa; l'aria per i polmoni; la luce per gli occhi... Son paragoni frusti che vorrebbero esprimere un bisogno, un'inclinazione a cui non si può resistere...

Mah. Forse qualche volta capita anche così: agli inizi, in certi momenti particolarmente felici. Ma solitamente, ho i miei dubbi.

Non vorrei presentare la preghiera come un castigo: un poco come quando ci si imponeva un rosario, poniamo, da recitare per una marachella... 

Certo fatica è, e dovere: proprio perché è amore. 

Sarò sbagliato, ma se mi affidassi alla pura istintività, alla spontaneità più travolgente, da parte mia - in altri campi - avrei già l'atto fuori un plotone di zie e avrei sulla coscienza più d'un alunnicidio o d'un fedelicidio... 

Comunque non pregherei quasi mai.

Sì, perché è troppo facile insistere sulla non forzatura, sulla propensione, sul desiderio innato e incontrollabile della preghiera per poi non pregare. 

Un poco come quando si dice: a Messa non ci vado, a confessarmi non ci vado, a pregare non mi ci metto, se non mi sento, se non sono preparato. E non si tiene conto che ci si può anche impegnare a sentire, a prepararsi...

Cose ovvie, direte. Certo. Ma siamo così scaltri nell'evitare i doveri, che ci diamo perfino l'aria di persone serie e abissalmente pensose in questi trucchi da bambini. 

Sembra che tendiamo alla mistica più sconvolgente, e invece abbiamo soltanto voglia di veder la partita o di metterci a leggere il giornale. Il Signore aspetti pure...

Posso sembrare un moralista arcigno, e invece sto dicendo a voce alta cose che pensiamo tutti. E sto parlando di gioia, nonostante le apparenze: quella vera, fedele e conquistata...

- Mons. Maggiolini Alessandro -

Giovani si diventa
Auguro una giovinezza perenne e crescente.
Il calendario procede anonimo e freddo, come un destino.
Eppure, l'anagrafe non possiede il mistero dell' età:
diciottenni possono già essere stanchi e sfiduciati e
ottantunenni possono essere inventivi e sciolti,

creativi nell'animo,

come chi ha ancora qualcosa da dire e
progetti da elaborare.
Vecchi si nasce, giovani si diventa.
E il soggetto di questa giovinezza è celato nel cuore che si 
sospende alla semplicità di Dio.

- Mons. Alessandro Maggiolini -

Buona giornata a tutti. :-)

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Gli uomini non possono fare del male a Dio - da: "Mondo piccolo" di Giovanni Guareschi

Proprio sotto Natale era venuta giù mezza gamba di neve e ancora continuava a fioccare. 

Don Camillo aveva tirato fuori le statuine di legno del `presepio per ritoccarle e, alla mezzanotte del 22, era ancora lì col pennellino a rinfrescare facce, 4, mantelli e dorature, e il gatto gli faceva compagnia.

Era un gatto giovane e giocava con tutta la roba minuta che gli capitava sotto le zampe e, un bel momento, a don Camillo capitò di dar retta a quel che stava combinando sotto la tavola e vide che la bestia stava giocando con la statuina di Gesù Bambino.
Don Camillo gli tirò un urlaccio e il gatto scappò via tenendo la statuina in bocca e don Camillo dovette rincorrerlo e sparargli una ciabatta, a per fargli mollare la presa.
La statuina di Gesù Bambino, don Camillo se la teneva per ultima, per potersela lavorare meglio: così tirò in giù il saliscendi della lampada e, dopo aver brontolato un po’ col gatto, incominciò a pitturare di fino.
A un bel momento la statuina di Gesù Bambino gli scivolò via di mano e cadde per terra e, chinatosi per raccoglierla, don Camillo vide che il maledetto gatto l’aveva ancora presa tra i denti.
Guardando meglio, don Camillo si accorse di una cosa strana: il gatto era un altro. Più grosso, con due occhi che guardavano in un certo modo. II gatto solito era bigio e questo era invece nero. Di dove era venuto quel gatto forestiero?
“Molla” urlò don Camillo e il gatto fece un balzo verso la porta, ma non lasciò andare la statuina.
Don Camillo si riscosse e il gatto nero uscì nel corridoio e, trovata la porta socchiusa, sgusciò via, a coda bassa, ed eccolo nel sagrato, fermo ad aspettare, nero nero in mezzo al gran bianco della neve.
“Maledetto!” urlò don Camillo che fu subito fuori anche lui.
E il gatto nero via con la statuina di Gesù Bambino tra i denti.
E don Camillo dietro al gatto.
Il gatto prese la via dei campi e don Camillo lo seguì ansimando.
Don Camillo stentava a camminare perché la neve era fresca e vi sprofondava dentro fino a mezza gamba: il gatto nero, invece, volava via come se fosse una piuma. Ma ogni tanto si fermava, volgeva il muso indietro e aspettava che don Camillo gli arrivasse a dieci metri per poi riprendere la sua corsa.
Ed ecco il fatto: il gatto nero diventava, a ogni fermata, sempre più grosso, e anche la statuina di legno di Gesù Bambino aumentava in proporzione.
Quando la bestia nera diventò enorme, come un bufalo, la statuina era alta come un bambino vero.
Ed era difatti un bambino vero. Un Gesù Bambino di carne rosea e viva. 
Un Gesù Bambino che sanguinava e gemeva tra le zanne della belva nera e mostruosa. 
Don Camillo lanciò un urlo di terrore e si trovò davanti alla sua tavola, con la statuina di Gesù Bambino in una mano e il pennellino nell’altra.
Il gatto, il solito gattino bigio, stava ronfando sotto il camino. Erano già le quattro del mattino e continuava a fioccare.
Don Camillo andò a dare un’occhiata in chiesa.
“Gesù” disse don Camillo inginocchiandosi davanti al Cristo Crocifisso dell’altar maggiore “ho fatto uno strano sogno.” E raccontò il sogno del gatto nero che diventava un enorme mostro e della statuina che diventava Gesù Bambino vero, sanguinante e gemente tra le zanne della belva.
“Gesù” concluse don Camillo “quel sogno mi ha turbato.”
Il Cristo sorrise: “Don Camillo: non è il sogno che ti ha turbato.Ti turba il pensiero che ha originato quel sogno.
È un pensiero che tu hai dentro di te, ed è il prodotto di un ragionamento. Tu, sotto la specie dell’apologo, hai spiegato in sogno a te stesso la sostanza del tuo pensiero”.
“Gesù” esclamò don Camillo “io intendo quel sogno come un presagio, un avvertimento soprannaturale.”
“Non è un presagio, don Camillo: non è un avvertimento, una voce che viene dal di fuori. È una voce che viene dal tuo stesso ragionamento. È la voce della tua paura.”
Don Camillo allargò le braccia: “Gesù, io non ho paura! “.
“Sì, don Camillo: tu hai paura.
Ma non per te. Hai paura per me.
Hai paura che gli uomini possano fare del male a Dio.
Si può negare il sole, si può perseguitare chi afferma l’esistenza del sole. Si può fare in modo che nessuno più veda il sole strappando gli occhi a tutte le creature, ma non si potrà per questo spegnere o soltanto offuscare mai la luce del sole.
Gli uomini non possono che fare male a se stessi.
Non possono fare del male a Dio.
Ma io non ti rimprovero per questa tua paura, perché essa non è che l’immenso amore che tu hai per me.”

- Giovanni Guareschi - 

da: " Mondo piccolo" Biblioteca Universale Rizzoli, ed. Bur, pagg. 347-348 

Non per me

Ti prego

ma per chi non prega mai

e per chi vorrebbe ma non osa.

Non per me

domando forza

ma per chi non ce la fa nemmeno a domandare.

Non per me

invoco protezione

ma per chi, funambolo dell'esistenza,

barcolla sul baratro della disperazione.

Non per me

ma per gli altri è oggi la mia preghiera.

- Patrizio Righero -

Buona giornata a tutti. :-)

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San Carlo Borromeo, il primo miracolo dopo due giorni dalla sua morte -

San Carlo Borromeo fu canonizzato da papa Paolo V con una solenne – forse sarebbe meglio scrivere: grandiosa – celebrazione in San Pietro il 1° novembre 1610.

Era morto appena ventisei anni prima, all’alba del  3 novembre 1584, a quarantasei anni d’età, e – come scrive la Lettera Remissoria per la sua canonizzazione –

“udita la notizia della sua morte, il lutto della città di Milano fu simile a quello che vi è solitamente in occasione della grandi calamità. Tutti, infatti, si disperarono, soprattutto quelli che ricevevano benefici da lui, e, in primo luogo, i poveri.”

Due giorni dopo la sua morte si ebbe notizia del primo miracolo attribuito alla sua intercessione: una donna, Costanza Rabbia, recatasi a venerare la salma ancora esposta nel palazzo Arcivescovile, toccò con il braccio paralizzato il corpo di san Carlo e immediatamente guarì. 
Si contarono almeno cento miracoli da allora al 1601 (27 novembre), quando il Consiglio Generale di Milano a nome dell’intera cittadinanza – sollecitato dalla Congregazione degli Oblati – indirizzò al Papa la supplica per la canonizzazione dell’arcivescovo.

Va precisato che in quel tempo non esisteva il passaggio della “beatificazione”, che si andò affermando successivamente o, per lo meno, negli stessi anni della canonizzazione di san Carlo.  
La beatificazione appariva come la concessione di poter venerare un “candidato” alla canonizzazione, del quale era certa la canonizzazione stessa, ma non si era ancora completato il lungo e severissimo iter canonico. 
Non a caso si considera come “prima beatificazione” quella di sant’Ignazio di Loyola, beatificato il 27 luglio 1609 e canonizzato il 12 marzo 1622. 
Accade la stessa cosa per san Carlo: gli Oblati, dovendo pubblicare la biografia di san Carlo ad opera del Bescapè chiesero il permesso di poterla indicare come “vita del Beato Carlo Borromeo”, essendo ormai imminente la canonizzazione ed essendo anche ormai pronta quella biografia, scritta in vista della canonizzazione stessa.

Un tempo brevissimo, dunque, quello trascorso tra la morte di san Carlo e la sua canonizzazione, segno della convinzione sicura della sua santità, che scuoteva e provocava alla devozione e all’imitazione.

Mi sovvengono al riguardo le parole che papa Giovanni Paolo II usò nella sua Lettera per il sedicesimo centenario della morte di sant’Ambrogio, Operosam diem (1° dicembre 1996):

“E’ proprio dei Santi restare  misteriosamente contemporanei  di ogni generazione: è la conseguenza del loro profondo radicarsi nell’eterno presente di Dio” (n.3).

           Mi piace “aggiornare” questa citazione con le parole dell’omelia di Benedetto XVI nella solennità di Tutti i Santi 2006:

“Guardando al luminoso esempio dei santi (possiamo) risvegliare in noi il grande desiderio di essere come i santi: felici di vivere vicini a Dio, nella sua luce, nella grande famiglia dei amici di Dio. […] L’esempio dei santi è per noi un incoraggiamento a seguire le loro stesse orme, a sperimentare la gioia di chi si fida di Dio, perché l’unica vera causa di tristezza e di infelicità per  l’uomo è vivere lontano da Lui”.

Mi è piaciuto immaginare che San Carlo mi parlasse in modo diretto, confidenziale.

E’ una mia riflessione; è quello che direbbe a me e che condivido con chi mi legge. Non mi pongo, dunque, come maestro, ma come confratello che desidera aprire il suo cuore a dei confratelli, condividere con loro – con voi – quello che sento in questo tempo importante per il mio e nostro cammino di sequela, di servizio a Dio e ai fratelli.

- Mons. Ennio Apeciti -

Fonte: Ritiro spirituale – Oblati Missionari – Rho – 23 marzo 2010

“Quaderni degli oblati diocesani 35”-pagg.9-10-11

“Miracolo della gamba incancrenita”, anonimo (XVII secolo)

Duomo di Milano. ". Lato destro della navata centrale, campata 9

(Foto di Giovanni dall’Orto, 6 dic. 2007)

Ciò che mi attira verso di Voi, Signore,
siete Voi!
Voi solo, inchiodato alla Croce,
con il corpo straziato tra agonie di morte.
E il Vostro amore
si è talmente impadronito del mio cuore
che, quand’anche non ci fosse il Paradiso,
io Vi amerei lo stesso.
Nulla avete da darmi
per provocare il mio amore
perché quand’anche non sperassi ciò che spero,
pure Vi amerei come Vi amo.
Amen.

San Carlo Borromeo

Arona, 2 ottobre 1538 - Milano, 3 novembre 1584

O Gloriosissimo San Carlo,
modello per tutti di fede, di umiltà,
di purità, di costanza nel patire,
di ogni più eletta virtù, voi che arricchito
dall'Altissimo dei doni più eccelsi,
tutti li impiegaste nel promuovere
la gloria di Dio e la salvezza delle anime
fino a restar vittima del vostro zelo,
impetrateci dal Signore, vi supplichiamo,
la grazia di essere vostri imitatori,
come voi lo foste di Gesù Cristo.

Otteneteci ancora, vi preghiamo,
lo spirito di sacrificio, lo zelo indefesso
per il bene dei nostri fratelli, la fedeltà a Dio,
l'amore alla Chiesa, la rassegnazione
nelle avversità e la perseveranza nel bene.

E voi, Dio delle misericordie,
e Padre di ogni consolazione,
che vedete i mali onde è afflitta
la cristiana famiglia, deh !
muovetevi a pietà di noi,
soccorreteci e salvateci.

Non guardate, no, ai nostri meriti,
ma a quelli del vostro servo e nostro
protettore San Carlo.

Esaudite le sue preghiere a favor nostro,
ora che trionfa nei Cieli, come esaudite
quelle che vi innalzava pel suo popolo
quaggiù sulla terra. Così sia!

Buona giornata a tutti. :-)

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Mons. Giovanni Barbareschi: lo ricordo così

4 ottobre 2018 - Un mese fa è tornato alla casa del Padre don Giovanni Barbareschi, un sacerdote che mi ha dato tanto e che mi è stato di grande aiuto. Desidero ricordarlo così. 

Nato a Milano l’11 febbraio 1922 

Ordinato sacerdote a Gorizia il 13 agosto 1944

Licenza in Teologia nel 1944

Laurea in Diritto Canonico nel 1948

Prelato d’Onore dal 1994

– Dal 1954 al 1986 Insegnante di religione nelle scuole medie superiori

– Dal 1957 al 1965 Assistente della Fuci maschile di Milano

– Dal 1965 al 1987 Direttore della Casa alpina “Alpe Motta”

– Dal 1981 Giudice del Tribunale Ecclesiastico Regionale Lombardo

– Dal 1986 Residente a Milano – San Marco

– Dal 1986 al 1995 Presidente dell’Istituto per il Sostentamento del clero della Diocesi di Milano

– Dal 1992 al 2000 Membro del Consiglio di Amministrazione della Fondazione “Giuseppe Lazzati”

– Dal 1995 al 2011 Collaboratore del V.E.S. per la Formazione permanente del clero

– Dal 1997 al 2000 Membro del Consiglio di Amministrazione delle Scuole Cardinal Ferrari

Il suo nome resta legato alla stagione della lotta partigiana, quando a Milano, nella casa dove viveva con la madre, stampava documenti falsi per chi cercava di fuggire alla caccia di nazisti e fascisti. 

Fu uno dei fondatori del giornale clandestino Il ribelle, pubblicato tra il 1943 e il 1945. Quando il regime fascista mise fuorilegge il movimento degli scout di cui faceva parte da ragazzo, organizzò insieme ad altri un gruppo segreto, le Aquile randagie, che ogni domenica si dava appuntamento alla Loggia dei Mercanti. 

Dopo l’armistizio, nel 43, con quel gruppo diede vita a Oscar, organizzazione con la quale fu attivamente impegnato a nascondere ebrei e partigiani aiutandoli spesso a fuggire in Svizzera.

Proprio per aver salvato la vita a molti ebrei, Israele lo ha riconosciuto come uno dei “Giusti tra i giusti”, la più importante onorificenza a coloro che hanno salvato vite di ebrei perseguitati dai nazisti e dai fascisti. 

Nel 1944, non ancora ordinato sacerdote, incaricato dal cardinale Schuster, diede la benedizione alle salme di 15 partigiani fucilati in Piazzale Loreto il 10 agosto di quell’anno. 

Celebrò la sua prima messa il 15 agosto: nella stessa notte fu arrestato dai tedeschi mentre si stava preparando per accompagnare in Svizzera alcuni ebrei fuggitivi. 

Restò in prigione fino a quando il Cardinale non ne ottenne la liberazione. 

Quando in seguito si presentò a lui, Schuster si inginocchiò e gli disse: «Così la Chiesa primitiva onorava i suoi martiri. Ti hanno fatto molto male gli Alemanni?».

chiesa di San Pio e Santa Maria in Calvairate - Milano -Italy

Diceva di se stesso: 

“Mi illumina la certezza che non mi sto avvicinando alla fine, ma all'eterno.
Per questo non voglio mascherare la vecchiaia incalzante simulando una giovinezza che non c'è più. 

Accettando la mia vecchiaia ho perso l'astio nei riguardi della vita che scivola di mano e l'invidia per coloro che hanno ancora una vita piena, efficiente, produttiva.
Vorrei essere saggio, irradiante, non aggredire la realtà per dominarla, ma lasciare che essa si riveli a me nella sua totalità e nel suo mistero. 

Saggezza è qualcosa di diverso da una intelligenza più o meno acuta, da una cultura più o meno vasta. Saggezza è ciò che ti nasce dentro quando l'assoluto e l'eterno penetrano nella tua coscienza individuale e gettano un fascio di luce su quel fatto, su quell'avvenimento, su quella persona ... e ogni giorno constato e verifico: vedo un po' meno chiaramente, sento un po' meno distintamente, ma capisco un po' di più. E capire è pienezza, è dolore, è amore, è gioia.”

Così racconta Don Giovanni Barbareschi: Sono stato con don Carlo (il beato don Carlo Gnocchi n.d.r.) giorno e notte nel corso dell’ultimo mese, fino alla sua morte: per me è stata l’ esperienza più forte e più significativa della mia umana vicenda. 

Quando la gravità del male fece capire che ormai i giorni erano pochi, don Carlo volle celebrare quella che sarebbe stata la sua ultima Messa. 

Lui a letto con addosso la vestaglia blu che metteva solo e unicamente nei momenti più importanti, io all’altarino da campo, sul quale c’erano come calice la sua teca e una piccola reliquia di Santa Teresa del Bambino Gesù - oggetti a lui molto cari, perché li aveva sempre tenuti con sé quando era cappellano militare in Grecia e in Russia - e il crocefisso che la mamma gli aveva regalato per la sua prima Messa. «Adesso domandiamo perdono a Dio con le nostre parole», e ciascuno disse le sue parole. Iniziammo con la parola dell’uomo. 
Leggemmo un passo di Teilhard de Chardin. Gesuita, teologo, scienziato, aveva espresso un desiderio: «Sarei felice di poter morire il giorno di Pasqua». Fu proprio così: morì la domenica di Pasqua, 15 marzo 1955. 
E don Carlo mi disse: «Io a Pasqua non ci arrivo». Era la fine di febbraio. Poi volle che leggessi il capitolo 13 della lettera ai Corinti, l’Inno alla carità, e il Vangelo di Giovanni 15,13: «Nessuno ha un amore più grande di colui che dà la vita per le persone che ama». 
Prima della consacrazione, secondo il vecchio canone, il memento dei vivi. Ciascuno ricordò una persona e lui i suoi mutilatini, «la mia baracca». Usava proprio queste parole. Poi il memento dei morti: la mamma e il papà («non l’ho conosciuto bene, lo conoscerò in Paradiso»). 
I commenti li faceva durante la celebrazione. «E poi - disse a me -, e poi il tuo papà». E i preti che avevamo conosciuto, ricordava ciascuno. Terminata la consacrazione, volle che io portassi la cassetta con inciso un coro di monaci che cantava: adoro Te devote latens Deitas. Chiese che venissero ripetute le parole in cruce latebat sola Deitas. Finita la Messa, dopo dieci minuti di silenzio contemplativo, mi disse: «Manca ancora qualcosa». Allora gli feci ascoltare Stelutis alpinis, la canzone dei morti, dei suoi alpini morti. Così fu l’ultima Messa di don Carlo.

da: “Don Gnocchi. Il prete che cercò Dio tra gli uomini”. Edito dal Centro Ambrosiano e curato da Emanuele Brambilla

"Con don Carlo abbiamo fatto la resistenza assieme, insieme abbiamo salvato ebrei, assieme abbiamo fatto documenti falsi, per salvare ebrei. Siamo diventati molto amici, durante la resistenza. Poi le nostre vie si sono un po’ separate, ma quando lui si è accorto di non stare bene, dicembre 1955 il Cardinale Montini va a trovarlo e gli dice: cosa posso fare per te? e lui chiede che il mio amico don Giovanni possa essere esonerato da qualsiasi altro impegno sacerdotale e possa restare con me per aiutarmi a morire bene. 

E sono rimasto, per due mesi. 

La prima parte dalla mattina alla sera, poi il 3 gennaio 1956, sono le 8 di sera, io sto salutandolo per andare via, lui mi dice: no, non andar via stasera! Sta chì, perchè gù paura....(rimani vicino a me perché ho paura ndr) e da allora non l'ho più lasciato. Nè di giorno, nè di notte. E' uscito dalla clinica Columbus in una bara, che anch'io portavo".

Ribelle per amore, è incarcerato a San Vittore la sera dopo la sua prima messa. Scrive in clandestinità il Ribelle. Viene catturato più volte e internato, dopo la guerra è assistente ecclesiastico per la FUCI e l'AGESCI, insegnante per oltre 30 anni al liceo Manzoni. Per diversi anni ha detto messa alla domenica alle ore 18.00 nella parrocchia di San Pio e Santa di Calvairate a Milano.

Ciao don. Ogni tanto ...  dai un'occhiata quaggiù.



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I vers de la mort - Hélinand di Froidmont

Morte, con un solo colpo tu abbatti

tanto il re nella sua torre

che il povero sotto il suo tetto:

tu di continuo vai errando, senza riposo,

per incitare a suo tempo ciascuno

a pagare a Dio quanto gli spetta.

Morte, tu tieni rinserrata l’anima

finché essa non abbia pagato quanto deve,

senza scampo alcuno e senza sconto.

Per questo è folle chi fa debiti sulla sua anima,

perché essa non ha pegni da dare in garanzia

dal momento che giunge nuda alla prova.

Morte, hai ben stretto d’assedio il mondo,

all’intorno da ogni parte:

su tutti innalzi il tuo stendardo,

e non trovi alcuno che ti risponda,

né per forza, né per facondia,

tanto è spaventevole il tuo aspetto.

In tal guisa tu ci assalti:

da presso, scagli macigni con la petriera,

da lungi, minacci con la fionda.

Tu poni in fondo ciò che sta innanzi

perché per prima appresti la bara

che ci si aspettava solo più tardi.

Morte, dolce ai buoni, ai malvagi amara,

con gli uni è prodiga, con gli altri avara,

caccia alcuni, ed altri sfugge.

Sovente fa in primo luogo cenno al giovane

e prende il figlio prima del padre,

e coglie il fiore innanzi al frutto,

e colpisce il corpo prima che esso si sostenga,

e toglie l’anima prima che essa si sdebiti,

e la ferisce prima che sia preparata.

La morte va come ladro di notte,

e colui che è assopito nei piaceri,

subitamente lo convoca per raderlo a suo modo.

Morte, che a chiare lettere è scritta

nel volto vecchio e ripugnante,

ben si cela ai giovinetti,

e maggiormente si diverte vicino a coloro

che per orgoglio le dicono “vattene!”.

In quegli eleganti damerini

che incedono fra cani e uccelli

e fanno onore ai buoni bocconi

e sono più ardenti d’una leccarda.

Con questi la morte gioca di coltello,

e fa loro indossare dei mantelli tali

che per essi a mezzogiorno annotta.

Morte, tutti siamo in attesa

che tu ci richieda la tua rendita,

ben forte ci hai legato i pugni:

tu prendi nella sua giovinezza

colui che, a vent’otto o a trenta,

crede di essere nel suo tempo migliore.

Allorchè più si orna e più si abbiglia,

repentinamente lo pungi col tuo aculeo,

che avvelena più di una tarantola.

Per questo è giusto che ciascuno ti tema,

perché da colui che è sottomesso ai piaceri del mondo

l’anima si separa con grande dolore.

Morte, in un’anima santa ed eletta,

comunque sia la carne che la riveste, magra o pingue,

non ha che un effimero potere:

appena essa è uscita dal mondo, la dichiara libera.

Per questo è saggio chi ora soddisfa i propri debiti,

finché ha la possibilità di farlo;

perché in un’anima priva di fede,

che lasci vivere il proprio corpo senza leggi,

la morte perpetuamente dimora…

Che vale beltà, che vale ricchezza,

che vale onore e che vale grandezza,

dal momento che morte a suo capriccio

fa pioggia o secco su di noi,

dal momento che tutto essa ha in suo potere,

ciò che si pregia e ciò che si disprezza?

Chi ha deposto la paura della morte

è quello che la morte maggiormente incita,

ed è verso di lui che essa si dirige in primo luogo.

un corpo ben nutrito, una carne delicata,

si fanno camicia di vermi e di fuoco.

Chi più insegue il piacere, maggiormente si ferisce.

Morte prova, non ne dubito affatto,

che altrettanto valgono poco e molto

di ogni cosa che si disseca e muore

morte mostra che tutto è nulla,

e quanto inghiotte ghiottoneria,

e quanto lussuria brama.

Morte fa sì che il sant’uomo non pecchi,

poiché non lo attira cosa alcuna

che ella possa giungere a colpire…

Morte è la rete che tutto imprigiona

morte è la mano che tutto arranca

e in suo possesso resta tutto ciò che afferra.

Morte a tutti prepara un oscuro mantello

e una coperta di semplice terra.

Morte a tutti presta uguale servizio,

morte porta alla luce ogni segreto,

morte rende libero schiavo,

morte asservisce pontefice e re,

morte dà a ciascuno ciò che merita,

morte rende al povero quant’egli perde

morte strappa al ricco quant’egli ghermisce.

Morte rende a ciascuno il suo diritto

morte dà a tutti appropriata misura,

morte pesa tutto con giusto peso,

morte vendica ognuno dell’ingiustizia subita.

Morte getta l’orgoglio a marcire,

morte fa fallire la guerra ai sovrani,

morte fa osservare leggi e decreti,

morte fa abbandonare profitto ed usura,

morte rende la bella vita aspra,

morte alla zuppa e ai legumi

dà il sapore del cibo gustoso

nei chiostri ove si teme la lussuria.

Morte rappacifica i litiganti,

morte acquieta i gaudenti,

morte pone termine ad ogni contesa,

morte mette in croce ogni falso crociato,

morte fa giustizia a tutti gli ingannati

morte compone equamente ogni lite,

morte separa rosa da spina,

paglia da grano, crusca da farina,

i vini schietti da quelli adulterati,

morte vede attraverso ogni tenda e cortina,

morte sola sa e indovina

come ciascuno vada esattamente valutato.

Morte è uno svergognato chi non ti teme,

e più svergognato ancora chi altro non paventa

se non che la vita gli venga meno:

dovrà senza fallo terminare.

E poco la terrà chi più la tiene stretta:

ciò che l’uomo allunga, la morte tronca…

Ah, Dio! Perché a tal punto si brama

l’avvelenata gioia carnale,

che tanto corrompe la nostra natura,

e che ha così breve durata?

Dopo, a tal prezzo si paga!

Com’è malvagio quello stimolo

che fa acquistare all’anima, ad usura,

un’amarezza che in eterno dura

per un piacere che subito svanisce.

Vattene vizio! Fuggi lussuria!

Di un cibo tanto caro, non ho desiderio:

maggiormente amo la mia zuppa ed i miei legumi.

Alcuni passaggi dello splendido poema I vers de la mort, del frate cistercense Hélinand di Froidmont, composto tra il 1194 e il 1197

Il 2 Novembre è il giorno della memoria,

il giorno in cui si ricorda chi ha sfiorato la nostra vita

e che la vita ce l’ha donata.

Il 2 Novembre è solo un giorno della memoria,

la memoria delle persone che si sono amate e che non ci sono più,

ma che vivono nei ricordi di ognuno di noi,

ogni giorno.

- Stephen Litteword - 

“La terra non ha alcuna tristezza che il cielo non possa curare”.

- San Tommaso Moro -

Buona giornata a tutti. :-)

www.leggoerifletto.it

Laura,  Gabriele, Mario... quanto vi ho amato... più della mia stessa vita.