Nelle azzurre sere d'estate, andrò per i sentieri,
punzecchiato dal grano, a pestar l'erba tenera:
trasognato sentirò la frescura sotto i piedi
e lascerò che il vento mi bagni il capo nudo.
Io non parlerò, non penserò più a nulla:
ma l'amore infinito mi salirà nell'anima,
e me ne andrò lontano, molto lontano come uno zingaro,
trasognato sentirò la frescura sotto i piedi
e lascerò che il vento mi bagni il capo nudo.
Io non parlerò, non penserò più a nulla:
ma l'amore infinito mi salirà nell'anima,
e me ne andrò lontano, molto lontano come uno zingaro,
nella Natura, lieto
come con una donna.
- Arthur Rimbaud, “Sensazione” (1870)
Jean Nicolas Arthur Rimbaud
(Charleville, 20 ottobre 1854 – Marsiglia, 10 novembre 1891)
poeta francese
La Bellezza è l'unica
cosa
contro cui la forza del tempo sia vana.
Le filosofie si disgregano come la sabbia,
le credenze si succedono l'una sull'altra,
ma ciò che è bello
è una gioia per tutte le stagioni,
ed un possesso per tutta l'eternità.
contro cui la forza del tempo sia vana.
Le filosofie si disgregano come la sabbia,
le credenze si succedono l'una sull'altra,
ma ciò che è bello
è una gioia per tutte le stagioni,
ed un possesso per tutta l'eternità.
